Diva

• Elles gémissent.
• Elles gloussent. Elles piaillent.
• Elles sont là. Femmes de luxe au regard vitré.

• Leur offrande est soumise, dévoilée, dénudée, appelant tous les vices infectieux de l'âme.
• Elles se vautrent parterre, s'enmêlent les unes aux autres, se heurtent, se mélangent. Elles se font du bien. Elles me font peur.
• Leurs corps dévoilés, luisants de sueur, laissent vibrer les cordes de leurs désirs. Leurs cris résonnent pareils à des lamentations de torturés.
• Mais ce n'en sont pas. Ce n'en sont pas.
• Elles se roulent sur les pierres, leurs seins râclent avec patience le sol rugueux, dans un mouvement de va-et-vient. Violemment, avec supplice, leur ventre, leur peau griffée saignent au clair de cette lune pleine. Elles s'empoignent, s'enfoncent les longs ongles effilés dans la chair. Lubrifiée d'encens.

• Tout à coup, rien. Plus un mot, plus un geste. Figées. Toutes.C'est un entracte de sourds et muets, subliminale qui emplit l'espace de leur sphère. Je n'en crois rien. J'ai peur. Je me demande.
• Est-ce une punition, un départ à résignation, méditation, réconciliation de l'âme et l'esprit?
• Peut-être. Mais ça n'ent est pas. Non, ça n'en est pas.
• Elles ont vu l'ange. L'ange délicieux, l'ange au péché non exorcisé. Un régal. Dieux les pardonnent.
• Il descend sur terre, embaumant de son odeur la voûte céleste. Magnifique. Magnifiance. Méfiance. Cet être aux contours incadescents est dangereux. Le corps aussi. Je le vois mieux maintanant. Diva.

• Et les lamentations recommencent. Elles se frottent aux arbres, se laissent violer impunément de leurs vices; elles accourent, elles sont en manque. Manque de plaisir, manque de jouissance, manque d'une reine. Et moi ?

• Diva c'est la resurrection.
• Le conflit de la foi.
• Et mes pulsions libidineuses m'envahissent.

• Je résiste. Moi je ne peux pas. Martyr de mes ibhinitions perverses infantiles, je ne suis pas rémissible. Je me pardonne moi-même. Même si c'est dur. Je préfère lutter. Pour toujours.

En 1992, automne